Time

El amor se muestra de distintas formas, no creo que se repita alguna. Nos sumerge en una realidad en donde somos simplemente náufragos ciegos en el océano formado por una sola persona, quien es el dueño de nuestra alma. El amor al igual que el mar, se recoge y a veces desaparece, dejándonos expuestos, desnudos ante la realidad. Al panorama contextual, se le suma otra variable, que aplaca y suaviza el dolor que emerge después de recuperar la vista: el tiempo. ¡Cuán necesario es el tiempo!, al que le debemos respeto, ya que es gracias a él que nos conocemos nosotros mismos, y no nos revolcamos en las locuras que nuestra mente despechada nos lanza. Pero si lo respetamos demasiado, se jacta de su buen juicio, reprimiendo las oportunidades que el amor nos trae. El amor es maravilloso, el Creador nos da el sentimiento más hermoso para que lo sintamos una y mil veces. Somos afortunados los que sufrimos, porque tenemos una capacidad inmensa de amar, y como dijo la Madre Teresa de Calcuta: "Ama hasta que duela, si duele es buena señal.

En mi

"Después del amor, la indiferencia es asesina, despedaza el alma y el corazón. Pero es un buen catalizador del olvido" J. Gerlach

It's True

Asustada, ella se refugia en sus libros, creyendo con todo su corazón que son verdaderos. Sabe que si los deja, quedará vulnerable. Pero por otro lado, el mundo la llama para dejarlos y ser feliz, como ella sabe y conoce. Los libros le muestran algo distinto, una felicidad paralela, descrita con amor, paz y humildad. Ella teme, sabe lo que tiene que hacer y titubea por el mundo. A veces piensa lo difícil que es tomar una decisión, ya que siempre hay variables que cambian el sentido, la dirección de lo que se propone. Hay veces que ella solo sigue lo que piensan los demás, se lamenta y vuelve a refugiarse en sus libros, los que siempre la reciben con sus páginas abiertas.Ella cree en esta nueva felicidad que éstos le prometen, dejando lo demás atrás. Pero hay algo que la aqueja. Ella se enamoró de una parte del mundo, de otro como ella, que antes estuvo en sus libros y ahora los deja poco a poco, para irse con lo demás, con el pasado que ella intenta dejar. De nuevo alcanza sus libros, pero titubea, teme perderlo. Sus libros le gritan que lo deje, pero ella no los escucha, he intenta seguirlo, hasta que él la deja atrás. Ella sufre aunque sabe que la tristeza acabará. Y acabará.

Imagine

La lectura transporta la mente a lugares insospechados, inimaginables por los demás, y tan solo por nosotros mismos, cambiantes en función de la cantidad de veces en que nos damos el tiempo, y lujo, de leer. Por otro lado está la escritura que crea estos espacios para que la mente arranque su imaginación. La escritura es una forma de vertir lo que tenemos en nuestra cabeza, en otras, las cuales a medida que absorven la digieren de distinta forma y fondo, creando mundos, universos, sentimientos... es increíble lo que podemos formar, y no lo hacemos, por el solo hecho de la vida diaria que nos hace olvidar lo creativo por lo llamado "real", lo rutinario, lo que no tiene formas de creatividad, por el solo hecho de que ya está, existe y que solo podemos vivir con ello. ¿Qué hacer cuando no podemos (no nos dejan) crear?, ¿A qué mundo accedimos? es simple: mundos y universos prestados por otras mentes. Las mentes con ganas de crear nos refugiamos en películas y series. Aunque éstas nos hagan temblar el corazón, no es lo mismo que lo anterior. Los sentimientos que afloran al ser expectadores de tales creaciones, son incomparables con lo ya mencionado. No podemos olvidarlo, sino poco a poco nos convertimos en artefactos de utiliería de aquellos mundos, en personajes extras que, auqnue no estuvieran, la película o serie, continuaría de la misma manera. Es maravilloso lo grandes en que nos convertiríamos en tomar un libro o un cuaderno y un lápiz nuevamente, y dejarnos llevar por la más pura y deleitable droga: la mente.

PAN Y ROSAS

En el mes de marzo de 1909, ciento cuarenta jóvenes murieron calcinadas en la fábrica textil donde trabajaban encerradas en condiciones inhumanas. En ese mismo año otras treinta mil mujeres, obreras textiles, se declararon en huelga y fueron duramente reprimidas por la policía. A principios de 1912, en la ciudad de Lawrence (Masachusets) estalló la huelga conocida como ‘Pan y rosas’, lema del que ha surgido el título de este artículo. Fue protagonizada por obreras textiles que sintetizaban en estas palabras sus demandas por el aumento de salario (el pan) y por mejores condiciones de vida (las rosas). Querían el pan del dinero, querían las rosas de la dignidad. De esa hermosa consigna surgió el famoso poema de idéntico título que se convirtió en una canción popular del movimiento obrero americano. De él entresaco algunos párrafos: “Mientras vamos marchando, marchando, a través del hermoso día, un millón de cocinas oscuras y miles de grises hilanderías son tocadas por un radiante sol que asoma repentinamente ya que el pueblo nos oye cantar: ¡Pan y rosas! ¡Pan y rosas! Mientras vamos marchando, marchando, gran cantidad de mujeres muertas, van gritando a través de nuestro canto su antiguo reclamo de pan; sus espíritus fatigados no conocieron el arte, el amor y la belleza. Sí, peleamos por el pan, pero también peleamos por las rosas”. Y termina con estas hermosas palabras: “Nuestras vidas no serán explotadas desde el nacimiento hasta la muerte; los corazones padecen hambre, al igual que los cuerpos. ¡Pan y rosas! ¡Pan y rosas!”. En 1907, Mary McArthur, perteneciente a la liga inglesa Sindical de Mujeres visitó EEUU para apoyar el movimiento de las mujeres obreras. En Chicago dijo que las mujeres debían trabajar para algo más que para aumentar los salarios. En el discurso dijo: “Si tienes dos pedazos de pan, vende uno y compra flores. El pan es el alimento del cuerpo, las flores son buenas para la mente”. Pan y rosas.

No Fear

Qué es la soledad... diría que no es estar solo en algún lugar, no es estar sin hablar con alguien por un tiempo, va más allá, es estar dentro de una burbuja que nadie logra penetrar, es interactuar con personas a diario, reír y llorar acompañado, y sentirse aún así vacío. Es la consecuencia de la destrucción que va más allá del órgano que no deja de latir hasta que el de arriba lo estime conveniente, es creer que se vuelve a empezar cuando no es así. Se puede tener el coraje de sobra pero no llegar a nada. Al ponerse a pensar, hay reflejos de un nuevo comienzo, que se aleja mientras se trata de llegar a él. El día a día pasa a ser el compañero de las frías tardes que se avecinan, es acostumbrarse a la brisa que llega estando bajo un gran paraguas... y ya llegan, esos dos amigos infaltables que están junto a mi año a año, mi otoño y mi invierno. El frío ya casi está.

Un día más de vacaciones... me lo dice mi pijamas que aún no me quito, como también las botas en mis pies, que gritan lo ridícula que me veo, pero en fin, es lo más cerca que estaba de mi cama. Es agradable despertar en un lugar lleno de gente de confianza, en quien puedo dejar a cargo a mi hija y preocuparme de nada. La flojera me invade, poco a poco hasta gobernarme. La tv es mi mejor amiga al igual que el agradable viento helado de agosto. Rancagua y su silencio, la distingue de Valparaíso que con sus gritos no deja pensar a nadie. Santiago toca la bocina y lanza mucho humo, es lo que menos me gusta en el mundo. Pero en fin, la casa de mi madre no tiene nada de eso. Me envuelve en un torbellino de infancia a la que quiero volver. Las vacaciones para mi es viajar hasta mi familia, el comer comida cuyo principal ingrediente es el amor. Usar el pijamas de mi madre y robar la energía de los adultos que me atienden hasta hartarse de mi presencia. Me encanta Rancagua, es mia al igual que este mes. Soy feliz